Lo siento

Un pequeño fragmento de un cuento

Lo siento, un par de palabras que son relativamente fáciles de escribir y de pronunciar, pero que demasiadas veces cuestan de decir, o cuando se dicen, ya es demasiado tarde. Porque decir lo siento implica reconocer que has hecho algo mal, que te has equivocado o simplemente que no has actuado como deberías haberlo hecho. Y demasiadas veces nuestro yo se resiste a admitir una equivocación. A admitirla, o hacerlo cuando ya es demasiado tarde.

Y generalmente todo deriva del miedo. El miedo que siento que, en ocasiones, se convierte en un atenazante. Se convierte en aquella neblina que nubla la clara visión que siempre tenía y que me impide ver la realidad con mis ojos, para acabarla viendo con los suyos, los del miedo. Entonces, cuando la neblina te ha afectado es cuando empieza la concatenación de errores.

Errores, uno tras otro y siempre pensando que el siguiente error enmendará el que acabo de cometer, Y, lógicamente, no es así. Si me abstrajera y lo viera desde fuera me diría "Estúpido! Abre los ojos, que la vas a cagar otra vez!". Pero no, no pude hacer eso. No pude ver desde fuera la cadena de errores que cometía desde dentro. Y mi yo miedoso se escuchó demasiado a su miedo y falló.

Dirán que es humano tener miedo. Cuando afrontas una nueva situación, puedes tener miedo. ¡Pues claro que sí! Porqué te mantiene con los pies en el suelo. Pero en el momento que es ese maldito miedo el que motiva tus acciones, en ese instante "date por jodido". Porqué hasta no salir de ese espiral la vas a seguirla cagando una vez detrás de otra. Llegados a este punto, darse cuenta de lo sucedido es un buen inicio. El diagnóstico que diría un médico. Pero a partir de ahí, hay que ser valiente para mirar a tu miedo a los ojos y decirle: "¡Vete a la mierda! Las riendas las vuelvo a coger yo!"

Al hacer eso, al recuperar el control, tengo que rehacer todo lo que el miedo fue destruyendo poco a poco. Y empezar así. LO SIENTO. Así que, seas quien seas, si me estás leyendo, que sepas que LO SIENTO, desde lo más profundo de mi corazón. Y ahora empiezo a saber porqué era, pues no era yo quien controlaba mis impulsos y la fui cagando una vez y otra vez y otra vez... Creo que esta vez, por fin, entendí la lección. Porqué he liado la madeja más de lo que debería, pese a estar sobre aviso. Pero no es hasta que el hilo te aprieta que te das cuenta que tenían razón y que estabas viendo desiertos en donde solo había un grano de arena. He pensado, he meditado y he llegado a esta conclusión, pues hice un todo de nada y lo hice por miedo. Ahora lo sé. Y lucharé y trabajaré para que las riendas estén en mis manos y no en las de mi yo miedoso, para que no haya madejas liadas y para saber diferenciar los granos de arena de las dunas del desierto.

LO SIENTO

Mirant a l'horitzó

Era un dia qualsevol, d'una època molt llunyana i en una data que no té més importància. El món continuava girant,sense aturador, com feia desde l'inici dels temps. Però per mi, era com si s'hagués aturat. Davant la mar, forta, brava i valenta. mirava com un espectacle se m'anava cristalitzant davant els ulls. La solidesa de la roca s'enfrontava a les embestides de les ones, cada cop més grans, deixant darrera de cada batalla una escuma blanca en forma de treva, fins la següent onada.

En aixecar una mica més la vista, tot i la grisor del dia, vaig apreciar l'horitzó. Aquella línia imaginària on terra, mar i cel coincideixen. On segur, en cas de poder-hi arribar, tot es diferent doncs la comunió dels elements fa que així sigui. Perdent la mirada més enllà de l'horitzó vaig visualitzar un mirall, el de la vida.

Reflectit allí, amb aquella aroma salat que només la mar et pot portar, observa amb més por que curiositat els reflexes d'aquell mirall. No reflexava el que es veia, si no el que es sentia. La imatge em va escudrinyar fins a l'últim mil·límetre de la meva ànima, del meu jo més ocult, aquell que, en ocasions ni un mateix sap que existeix i molt menys sap controlar.

No sabria dir amb certesa les hores que vaig passar, o tal vegada foren només segons. El que sí sé es el que vaig veure. El reflexe d'una vida, vista sota l'únic prisma d'un mateix. Felicitat i amargura, pànic i alegria, triomf i derrota, s'arremolinaven en forma de records que no eren més que un passat en ocasions pròxim i en altres terriblement llunyà. Fins i tot imatges d'altres èpoques on ni tan sols havia viscut. Suposo que és la màgia de la ment, aquella que et pot portar on vulguis anar si ets capaç de conduir-la.

Al final de tot, però, sempre la mateixa conclusió. Amor. Fos quin fos el record, sempre acabava invocant una referència a l'amor. Ara ho entenia. Per més que mil i una vegades havia pronunciat aquella frase: "l'amor pot ser que no sigui el motor del món, però fa que el viatge valgui la pena". Havia comprès la frase precisament des de l'absència. Tot triomf, per més gran que fos era buit si no el podies compartir. I per vanaglòria d'un mateix si no des del punt de vista més gran de la paraula compartir, i aquest és el punt de vista de l'amor. Quan el perds no perquè s'acabi si no perquè t'equivoques, saps que fins que el tornis a sentir, el viatge no haurà valgut la pena.

Una nova onada va picar amb una contundència fora del normal. L'aigua que em va xopar la cara em va fer tornar des de l'horitzó fins a terra ferma. Calia continuar caminant, el viatge no s'havia acabat per més que no li trobés sentit.

Era tardor i la grisor d'aquell dia s'acabaria convertit en un fred hivern que ja trucava a la porta.

L'efecte papallona

Segur que tots hem escoltat alguna vegada la vella llegenda que ens conta que, l'aleteig d'una papallon a Tòkio pot acabar desembocant en un huracà a Nova York. O en la seva vessant econòmica que diu una cosa similar a "quan Estats Units estornuda, Europa es refreda". I és cert, ambdós són vertaderament certs.

I és això el que us vull explicar. Les petites decisions de cada dia, poden acabar suposant grans canvis no només per nosaltres si no per tot el nostre món. Rebre un missatge per fer una copa i dir sí, pot acabar provocant una concatenació d'esdeveniments que, i ja parlant des d'un punt de vista completament subjectiu i sense gens ni mica d'objectivitat, t'acabin millorant la vida.

Em permeto dir què cal ser valent a l'hora de prendre decisions. Deia Dan Brown a Inferno, que no hi ha pitjor pecat que no fer res quan la situació es complica. I hi estic completament d'acord. Sóc defensor de decidir, no del dret perquè el tenim desde que naixem, si no de ser valent i prendre decisions.

Equivocar-se és el millor dels aprenentatges perquè permet precisament això, aprendre. No fer res no ensenya, amagar el cap sota l'ala no et fa evolucionar. Tirar endavant sí, però arriba un moment en que se t'acaba el camí i no val allò d'esperar que et vinguin a treure les castanyes del foc.

I tot ve d'un moment, un instant, en que dir SÍ, i un altre cop SÍ, va suposar un canvi de dimensions indescriptibles. Un canvi humà, un gir just i benigne. I en definitiva, el pes d'una decisió que avui no canviaria per res del món. I torno a repetir SÍ i un altre cop SÍ.

La poma, la cistella i el desig de canviar el món

Tots hem sentit alguna vegada a la vida aquella expressió tan vella de "Si hi ha una poma podrida, acabarà podrint tota la cistella". I no deixa de ser terriblement certa, doncs tots hem pogut visualitzar al nostre entorn com un fet negatiu s'acaba propagant amb molta més velocitat que una cosa bona. Dit d'altra manera, i utilitzant un altre tòpic: "Una mentida ha donat la volta al món quan la veritat encara no s'ha posat ni els pantalons". I el pitjor de tot plegat és que a la sala, pràcticament ningú podria aixecar la mà i dir que mai a la vida ha participat, directa o indirectament, a ajudar a podrir "una cistella de pomes".

Arribat en aquest punt, en que hi ha un grapat de pomes sanes que volen canviar el món, cal prendre'n consciència. Perquè massa sovint, pomes sanes i madures, en el seu millor moment s'han acabat passant i en conseqüència podrint, per què ningú se les va menjar a temps. És a dir, la importància del moment acaba sent crucial. Allò del moment indicat i el lloc oportú.

Amb tot això, acabes per pensar... Val la pena lluitar per canviar el món? Si quan encara no has pogut començar a treballar ja t'han col·locat alguna poma podrida a prop que et vol convertir "en material per a sucs". I tant que val la pena. El que hi ha en joc és massa important com per permetre'ns el luxe de tirar la tovallola, deixar-nos endur per la corrent.

Massa sovint et prenen per ximple, quan tens aquells somnis de voler canviar el món. I si bé tenen part de raó, si no hi hagués aquests esperits lliures i somniados, que es neguen a podrir-se com ho fa el seu entorn, probablement encara viuríem en coves.

Simplement vinc a dir que sí, lluita. Val la pena. No et rendeixis, perquè després et sabrà greu haver renunciat. I sí, també m'ho dic a mi mateix. Perquè al final del viatge, i quan ens posem davant del mirall, hem de ser capaços de poder mirar sense apartar la vista. I sobretot, veure el que em fet i ja no dic poder sentir orgull, perquè massa vegades aquesta paraula s'acaba convertint en quelcom negatiu, però sí que ens agradi.

Pot se tot això només m'ho estic dient a mi mateix. I aquest text acabi sent un mirall. Pot ser si. Però, sigui com sigui, l'important és menjar-se la poma quan està madura.

Crido

Crido, amb totes les meves forces i la meva ànima, i gairebé no se’m sent. Ni tampoc se m’escolta més enllà del coll de la camisa. I malgrat tot crido. Però la meva veu s’ofega. I ho fa sota un grapat de maleïdes convencions socials, més encarregades en prejutjar, jutjar i malmetre a les persones que no pas en poder fer que cada dia visquem en un món millor.

Perquè més enllà de les aparences, massa sovint ens oblidem que hi ha persones. Que viuen i senten tant com cadascú dels que puguem estar llegint aquest escrit. Però massa sovint aquestes crits queden amagats pel xivarri d’una societat aparentaria, amb afany de jutge, fiscal, i també de botxí.

És per això que crido, des del cim més alt de la carena, i amb totes les meves forces, però la veu es perd entre la solitud de les muntanyes doncs el guardat de les formes no deixa fer-ho en cap altre entorn que no sigui aquest. Doncs de dir les veritats seria titllat per la societat inquisidora, que sembla no haver avançat massa respecte els temps feudals.

I avui escric, el que diria cridant en mig de la plaça més cèntrica, doncs no hi ha xivarri ni rebombori que amagui les lletres encadenades una darrera l’altra. Dient amb tota la força que ja n’hi ha prou d’aquesta societat farcida de jurats populars de cantonada, de jutges de plaça, de botxins del cap del carrer i de persones que no poden cridar ni ser lliures per culpa de la presó que suposen les maleïdes convencions socials i que ens han menat a una societat que creu ser més lliure que mai quan realment viu esclavitzada en els seus propis errors.

Un crit, per si sol, s’apagarà en la multitud de veus. Però si totes les veus s’uneixen en un sol crit, encara hi ha futur i esperança per nosaltres. Una altra realitat és possible, però cal que cridem tots junts i molt fort per a poder-la arribar a veure. 

Entre valores y progreso

Era una de aquellas tardes del verano permanente que se vive en la franja ecuatorial. Yo yacía en el suelo con mi último aliento aún dentro, sintiendo como la lluvia, tan impredecible como habitual, caía sobre mi. Y, mientras los nubarrones cubrían el cielo, me acordé de los motivos que me habían llevado a estar tumbado sobre la hierba, atravesado por el progreso que yo había defendido no hacía demasiadas lunas.

Todo empezó con el primer viaje en busca de las Indias y que acabó en este nuevo continente. Yo era uno de los tripulantes de aquellas tres carabelas. Fui de los que decidí quedarme y descubrir aquellas nuevas tierras que había más allá de las islas bañadas por lo que ustedes conocen ahora como el mar del Caribe. Me adentré y me topé con una cultura milenaria. Los Mayas. Como decía, cultura ancestral adoradora de la naturaleza cuyos valores no estaban pervertidos por el mal llamado "progreso".

Su parajes eran aún vírgenes, construcciones hechas sin tecnología que los europeos, los "avanzados europeos", éramos incapaces de saber como se habían hecho. Un auténtico pozo de sabiduría que se había detenido en el tiempo, simplemente porqué el progreso (el nuestro, el europeo) no era imprescindible para la vida, para ser felices y sí la convivencia con la madre naturaleza. No en vano, en el centro de su universo se hallaba la figura de un árbol, capaz de conectar el cielo y la tierra con su altura y sus raíces. Lo que en la Vieja Europa nunca hubiera concebido, en el Nuevo Mundo lo hice mío. No por la fuerza, si no por auténtico y puro mimetismo.

Para los nuevos Europeos que llegaban con cada viaje, los que ya estábamos éramos embajadores y los primeros conquistadores. Nunca soporté ese término. Además, a medida que iba adentrándome en dicha cultura, mis lazos afectivos con mi pasado se rompían y mi corazón estaba más cerca de esa nueva vida que conocía. Admito que mi admiración no fue únicamente cultural. Allí descubrí cosas que ni tan siquiera sabía que existían. Una belleza indómita, natural y hechizante. Fue al mirar aquellos ojos negros, que sentí que nunca más iba a marcharme de mi casa. Sí, mi casa.

Es por eso que hoy estoy en el suelo. Porqué los que antaño fueron mis compatriotas decidieron obedecer a la codicia y destruir todas estas civilizaciones en pro de arrebatarles sus tesoros. Matar a golpes de cruz en pro de una religión que ni tan siquiera ellos hacen suya por más que hablen. Y en definitiva porqué los llegados de la Vieja Europa enterraron sus valores por un puñado de oro y prefirieron destruir y ahogar a quienes les brindaron su casa, su convivencia y sus recursos.

No podía luchar en ese bando. Por más que las máquinas de guerra nos pasaran por encima. Por más que mis antiguos compatriotas nos masacraran. Si debía morir lo haría aquí y ahora. Luchando por el Nuevo Mundo que era como uno siempre había soñado. En convivencia con todo y a favor de, nunca en contra. Y por eso a los que vinieron a destruirlo les maldigo.

En los pocos días que tuvimos para prepararnos enseñé cuatro trucos a mis nuevos amigos. Insuficientes para ganar, cierto, pero sí para morir con dignidad. Sabíamos que estábamos perdidos. No éramos tan "avanzados" porqué tan solo contábamos con mi arma de pólvora. Y como digo, seríamos masacrados por el mal llamado progreso, que visto desde el suelo y con la lluvia mojándome no puedo ponerle otro nombre que atraso. Atraso de civilización pues prefiere la muerte y la destrucción, ama la codicia y la avaricia rechazando a quienes les enseñaron sus secretos y brindaron su ayuda.

El primer disparo impactó en mi pecho. Fui el primero en caer. Mientras mis amigos me sacaban arrastrando sabía que ya no habría mañana. Detrás de la guardia, me esperaba ella. Me miró a los ojos y agradezco a Dios que aquellos diamantes negros fueran mi última visión. Se acercó y me abrazó, su larga y lisa melena negra cubrió parte de mi rostro y de mi maltrecha armadura. Cuando se separó, al mismo ritmo que nos separábamos expiré y conmigo se perdió parte de la cordura de aquellos exploradores que soñaban con convivir en un Nuevo Mundo. En su lugar llegaron conquistadores, cuyos herederos, siglos más tarde, fueron expulsados de la misma manera en que ellos habían maltratado a los habitantes autóctonos.

Hoy, mañana y siempre solo puedes convivir con quien acepta que seas su igual. Si quiere tenerte bajo su yugo, su asfixia y su control a eso no se le llama convivir. Destruyeron una cultura, pero nunca el recuerdo y la fuerza de lo que fue y que perdura con el paso de los siglos.

Llegado el momento

Sentía que no podía mirar atrás. Su decisión estaba tomada y a cada paso de su brioso corcel estaba convencido de haber hecho lo correcto. El trote rápidamente dio paso al galope y el bosque que debía cruzar acabó por convertirse en un seguido de imágenes, sin demasiado sentido, pues su cuerpo se adaptaba al de su caballo buscando la posición para que la velocidad fuera extrema. Lo logró.

Mientras avanzaba en busca de la torre más alta ni le importó a cuantos tuvo que dejar al borde del camino. Su único objetivo era llegar, sin importar el precio que pagara. Su brazo no estaba plenamente recuperado, pero su astucia superaba la de sus rivales. Si bien es cierto que su armadura, un arapo de cuero, apenas le protegía, no es menos veraz que le daba una facilidad de movimientos que los maceros conquistadores no tenían. Él, su espada y su caballo cruzaban líneas infectadas de infelices que combatían por dinero, con la misma facilidad que un pájaro surca el cielo. Su cometido era más, mucho más que una bolsa llena de plata.

Sabía que el tramo final, hasta llegar al castillo, sería el más difícil. La guardia pretoriano del tirano era la que estaba en el último nivel. Sin embargo, seguía existiendo una diferencia abismal entre él y sus rivales. Unos luchaban por dinero, solo por dinero, y él lo hacía en honor a lo que sentía, más allá de arcaicos juramentos. Luchaba en pro de la libertad y en beneficio de la justicia. Y era precisamente eso, libertado y justicia, la fuerza secreta de unos puños jóvenes que apartaban maceros como quien corta flores del jardín.

Su inseparable media loba seguía a su lado. Mordiendo a cualesquiera que fueran los arqueros que le querían derribar. Desde la sombra, aparecía siempre para salvarle la vida cuantas veces fuera necesario. Una mezcla de destreza e ingenio le llevaron hasta las puertas del castillo. Allí, su capa negra y larga cubrió su cuerpo dándole un aire de majestuosidad que no se había presenciado hasta el momento. Erguido, al lado de su caballo, ahora sí parecía por fin el caballero que se esperaba que fuera.

Una puerta, las escaleras y un tirano eran lo que separaban al caballero de la princesa. Llegó el momento de olvidar el miedo, pues te paralizar, de abrir bien los ojos, pero no los dos de la cara si no los sentidos ya que de trampas estaría el camino lleno. Y especialmente de avanzar, pues luchando con libertad y justicia nada, absolutamente nada podía salir mal.